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| 1. Totí |
| 2. El baile |
| 3. Expedición |
| 4. Fronteras |
| 5. Amanecer |
| 6. Sortilegio |
| 7. Hace no sé qué tiempo ya |
| 8. Ese hombre |
| 9. Anoche fue la orquesta |
| 10. La mancha |
| 11. Quédate |
| 12. Tiempo de ser fantasma |
En el cuello de un totí
carboncito de coral,
una tarde me subí
cuando aquel echó a volar,
cuando aquel echó a volar.
Un gajito de galán
y del romerillo flor
tuve tiempo de llevar,
para sentirme mejor.
Y me fui en un copo de oscuridad
como un jinete del ventarrón,
con perfume de la nocturnidad
sobre mi azabache de tornasol.
Bello totí fulígeno,
lienzo del universo,
recreo, postigo,
fantasma inverso,
saeta de un diablo divino.
2
para Augusto y Rosi.
La sala nos espera
con ademán triunfante
para estrenar y aplaudir
el baile de la sangre.
Acuden las estrellas,
la prensa y los glaciales,
felices de compartir
el brindis de la sangre.
Velándonos, silbándonos
hay coro de carámbanos.
Rondándonos, cercándonos
para inmovilizarnos.
No voy, no vas
al juego del disfraz,
corista tú y amor de este arlequín
romántico –al menos hasta el fin–,
imposmodernizable.
La corte nos espera
a derramar la sangre,
pero no vamos a ir
a tan odioso baile.
Viajamos entre la tormenta,
después de la explosión de Dios.
Cada relámpago nos muestra
fantasmagóricos de amor.
A cada paso se hunde el lodo,
salta un reptil, acechan diez.
Cada segundo es como el cobro
de lo que resultamos ser.
A bordo de esta expedición
va un loco, un albañil,
un nigromante, un ruiseñor
y un beso espadachín.
Nos falta un día, un niño, un don
para sobrevivir.
Primero fuimos los heraldos
llevando buenas del Señor,
pero excedimos su mandato
cargando el peso del dolor.
Hoy somos ángeles caídos
junto al que fuimos a curar.
Temen que a nuestros propios hijos
les enseñemos a volar.
A bordo de esta expedición
va un loco, un albañil,
un nigromante, un ruiseñor
y un beso espadachín.
Nos falta un día, un niño, un don
para sobrevivir.
4
No cuento más que fronteras
hacia cualquier dirección.
Mi estrella fue de tercera,
no mi sol.
Mi cuerpo choca con leyes
para cambiar de lugar.
Mi sueño, rey entre reyes,
echa a andar.
Cuento larga lista de todavías,
Marginado de un mundo que hago y no vivo.
Cada confín es un agravio a mi sudor,
mi verso, mi sangre.
Fronteras de tierra,
fronteras de mares,
fronteras de arena,
fronteras de aire.
Fronteras de sexo,
fronteras raciales,
fronteras de sueños
y de realidades.
Fronteras notorias,
fronteras quemantes,
fronteras famosas,
fronteras de hambre.
Fronteras de oprobio,
fronteras legales,
fronteras de odio,
fronteras infames.
Mi país es pobre, mi piel mejunje,
mi gobierno proscrito, mis huestes utópicas.
Soy candidato al inventario de la omisión,
por no ser globable.
Fronteras que rigen
Los sumos lugares,
fronteras tangibles
y siempre intocables.
Lo mismo perpetuas
que provisionales,
me envuelven fronteras
por todas mis partes.
5
a
Marcelino Guerra y Bienvenido Julián Gutiérrez
por su canción «Convergencia»
Qué musa maravillosa
habrá bajado a besarte
y qué delicia tortuosa
habrá sentido al dejarte.
Tú te diste a musicarla
con violines de ambrosía
y a la hora de guardarla
viste tus manos vacías.
Pobre insensato pintor,
paleta en mano tinta de amanecer,
rompiendo sombras, inventando el color
que sólo tú podías, sólo tú creías ver.
Así voló tu memoria
aún más allá que tus años.
Siempre es noticia una historia
de besos y desengaños.
Desde que hallaste la musa
que te llevó a la locura,
canta tu línea inconclusa
la misma recta sin cura.
6
Qué se hace una mañana
en que ves amanecer
y la vida es una larga
caminata por hacer
Qué se hace si esa hora
fuera rara y familiar
y al oído te confiara
todo lo que va a pasar
Qué se hace si el recuerdo
se parece al porvenir
Qué se hace si el adentro
te pregunta si salir
Qué se hace si las nubes
te dibujan por doquier
sortilegios que supiste
sortilegios por saber
Sortilegio sortilegio
de la copa a la raíz
sortilegio sortilegio
cada calle es tu país
Sortilegio sortilegio
de la tribu a la nación
sortilegio sortilegio
cada día es tu canción
Tolerancia tolerancia
palabrita en el mantel
pocos platos se la sirven
muchas bocas a comer
Veintiuno veintiuno
firmamento del dos mil
en el cielo la paloma
va en la mira del fusil
Qué se hace una mañana
en que todo lo que fue
te parece una migaja
de lo que pudiera ser
Qué se hace qué se hace
sino acaso respirar
y con tu sorbo de aire
levantarte y caminar
Sortilegio sortilegio
de la copa a la raíz
sortilegio sortilegio
cada calle es tu país
Sortilegio sortilegio
de la tribu a la nación
sortilegio sortilegio
cada día es tu canción
Hace no sé qué tiempo ya
que no le digo a alguien te quiero.
Qué extraño es todo por donde he estado,
qué días más lejos del amor.
Hace no sé qué tiempo ya
que estoy sentado maldiciendo,
sumando noches, restando sueños,
maldito por mi maldición.
Nunca he servido para lo que
me ha tocado, desde que no sé
qué causa te alejó.
Puede que fuera causa mía,
pero quién recuerda causas
cuando el tiempo es más dolor.
Mis labios se han endurecido
para decir palabras bellas.
Qué crudo es todo lo que yo digo,
qué suave todo lo que sueño
hace no sé qué tiempo ya...
20ma. canción, fines de octubre de 1969.
(Memorándum)
Ese hombre que por hechos o por dichos
es respetado tanto
ese hombre que por dichos o por hechos
es festejado tanto
debiera olvidar que casi iba solo
cuando desnudó aquella emoción
que ahora es de todos
debiera olvidar que casi iba solo
cuando conquistó el cetro que hoy
le ciñen a coro
Ese hombre que por hechos o por dichos
es escuchado tanto
ese hombre que por dichos o por hechos
es contemplado tanto
recuerde por qué, por qué es que le quieren
recuerde que ha partido de sí
en pos de otros seres
recuerde por qué, por qué es que le quieren
recuerde que dar con una razón
alumbra deberes
Ese hombre que por hechos o por dichos
es amado tanto
ese hombre que por dichos o por hechos
es alabado tanto
se cuide de sí, se cuide de él sólo
porque hay un placer perverso en creer
merecerlo todo
se cuide de sí, se cuide de él sólo
porque el mismo don que lo levantó
puede ahogarlo en lodo
9
Cocuyito Cocuyano,
ven a la luz de tus hermanos
—invocación infantil—
Anoche fue la orquesta
a despedir el río,
la fauna y la floresta
del pueblecito mío.
Los vivos se mezclaban
con los fantasmas viejos.
Los árboles lloraban
su natural espejo.
Cocuyito Cocuyano
parpadeando de sed.
Anoche un aguacero
bajó a besar la herida
donde dormían luceros
cuando corría la vida.
A punto de estar vivos
rondaban transparentes
biajacas y catibos,
a pesar de la gente
que crecía y olvidaba
el don de agradecer.
Anoche fue la orquesta
y, mientras llovía,
la luna reía
soñando otra vez.
Anoche fue la orquesta
de la naturaleza
a detener la siesta,
a encocuyar cabezas
con relámpagos de infancia
y humedad de niñez.
Sortilegio
de semejanza,
sortilegio
como el rocío.
Sortilegio
de la esperanza,
sortilegio
para mi río.
10
Había una mancha en la pared
que era un dibujo años atrás.
Hoy con un trapo la borré:
después lo iba a lamentar.
Me volví: tras de mí
la pared sin borrón,
pero entonces sentí
frío en el corazón.
Había borrado mi niñez
y aquellos sueños de ir al sol.
Era algo bueno del amor,
pero de pronto lo olvidé.
Me volví: tras de mí
la pared sin borrón,
pero entonces sentí
frío en el corazón.
Qué inexplicable, mas no vi
aquel dibujo en el borrón.
¿Mis ojos han cambiado en mí
o lo que cambia es la razón?
Atención, atención:
no borrar, no tirar.
Sería horrible botar
la vida en un latón.
11
Cuando este sol se apague
tú partirás de mí.
Seguiré solo con mi dolor
y llanto y llanto.
Mi convicción es no querer
ya nunca más, porque
la misma historia es otra vez
y otra vez y otra vez y otra vez.
Quédate,
quédate para poder vivir sin llanto,
sin llanto.
Cuando me desengañe
no sé si viviré,
porque es muy triste tener tan sólo
llanto y llanto,
y mil renuncias en el corazón
que implora
que alguna vez alguien se quede
y llora.
Mi convicción es no querer
ya nunca más, porque
la misma historia es otra vez
y otra vez y otra vez y otra vez.
Quédate,
quédate para poder vivir sin llanto,
sin llanto.
12
Mientras la noche viajaba
lentamente hacia su fin,
vimos caer a emisarios del alba
arrojando tizones hacia el porvenir,
para encender las almas.
Hoy que la sombra engorda
como un voraz tambor,
nadie común se asombra
de lo que ya pasó.
Entra un milenio con sus cadenas
poniendo música al andar,
como un fantasma de viejas penas
y nueva sed por degollar.
Tiempo de ser fantasma,
tiempo de maldecir
y no entregar el alma,
para sobrevivir.
Una vez más acompaña la muerte:
es hora de siempre.
Una vez más el espacio se adunca:
es hora de nunca.
Hoy es tiempo de ser fantasma,
tiempo de no entregar el alma.
Tiempo de ayer,
tiempo de hoy,
tiempo de ser fantasma.
